EN FRANSYSKA . 
Det' var Ernst Ulrichs sista afton i Paris . Rökande sin cigarrett halflág han öfver den smala balkongens järnverk och betraktade den gata , som han nu i snart tre mânader státt och sett pâ efter dinern i pensionen , där han bodde . Det var den smala , lângrandiga Rue Miromesnil . Ernst Ulrich tyckte sig förtrogen med hvar och en af dess lykt - lâgor , de gula , lugna emot Boulevard Malesherbes och de bjärta , rödfladdriga ner ât Champs Ely - sées' nöjesvärld . Nästa afton skulle han icke stâ här , icke känna denna sommarluft , i hvilken tind - rade som ett skimmer af pulveriseradt pärlstoft och tallösa osynliga gnistor brande , icke förnimma paris - aftonens sorl , som här i de stilla kvarteren smekte sinnet liksom skvalpet fràn ett mojnande , af en läng dags soleld upphettade vâgsvall . 
Det Ernst Ulrich erfor , var icke ett afskeds saknad . Det var bitterheten hos en man , som skulle lämna ett gästabud , där han icke vetat taga för sig , hvad han âstundade . Dignande af all slags frukt hade världens stora fruktträdgärd stâtt honom öppen . Han var ung , hade penningar pâ fickan och hade kommit dit för att slita sig loss frân ett bekymmer , som höll pâ att växa honom öfver hufvu -