58 
DIKTER 
Men pâ tröskeln stâr visdomens öfverman , slâr passarn och globen ur handen , och visdomen , som han i böckerna fann , fördunstar likt dämmet frân banden . 
Och Thaïs , som log bak sin purpurgardin , med blottade mid jan mot räcket , som spotsk drack ynglingars târar som vin och slog tärning om själar pâ täcket , den siste giljarn kysst skum pá din miin , han kramar sâ knäna sig kröka . Han dränker dig i din egen brunn , du Babylons strâlande sköka . 
Se , bonden fâr brödet i anletets svett , star i dagningen ren bakom plogen . 
Hans krake och han hafva lika fett , men de vanta , att skörd skall bli mögen . Han skall icke skörda de ax , lian sâtt , han skall icke tröska säden , och flyr han till kyrkan aldrig sâ brâdt , nog hinner döden pâ meden . 
I askgrâ sky sjunker blekgul sol . Den skälfver , min skrifvande fjäder . 
Ve , nu stâr ocksâ bak rimmarens stol han , mäster , som dansen leder . 
Han läser det skrifna öfver min arm , mot skriften han stracker sitt finger ,