ZA 
Nbagverne 
Er Korfet tyet til disfe dybe Skove? 
Er denne Hvælving nye Katakomber? 
Enebveren. 
Du taler fælfomt. Hvil dig, fpits og drik! 
Fe brune Dunner leve fun i Sagnet, 
Det franfke Kongefcepter nager herhid. 
Z bele Landet ftager det drifine Kors, 
Men Fræetå Duft ei fylder Folkets Hjerte. 
Abasverus. 
Saa feer jeg her af Chriftendommens Baal, 
Den over Alperne, den fidite Afglands! 
Jeg flulde, maatte fee den — og jeg feer den. 
Eneboeren. 
Stærk er den Griftne Sol, men der fkal Tid til, 
Fer Faagen fpredeg ret i denne Urffov ! 
Ten maa!— Wed Blod er Frankrigs Tordbund gjødet, 
Men EChriftendommens Sol bar fælfom Kraft, 
Den lader Nofer vore frem af Blodet, 
Men itle jeg, ei heller du fkal fee dem; 
Bor hele Slægt er fom et fugtigt Træ, 
AF Tidené Storme maa det gjennemtørres, 
Før Dimlend Lyn fan fætte det i Flammer.